Руины и бесчинствующие на них варвары

воскресенье, 29 апреля 2007

23:51

Anihir

Хозяйка Медной горы

Даже если ты имеешь представление о том, что увидишь, все равно это не спасает. Потому что память упорно подсовывает картины прошлого. И разительный контраст между тем, что было, и тем, что есть, настроение отнюдь не повышает. Пусть в течение последних лет ты видела эти перемены, но тогда они не вызывали подобного шока. Возможно, потому, что все эти перемены происходили постепенно. Но скорее всего потому, что, несмотря ни на что, это все-таки был Дом. Твой дом. Да, было больно. Но не так. Совсем не так...

А теперь ты видишь, что в бывшем совсем недавно твоем доме живет посторонний человек. Хорошо, не совсем посторонний. Но я ее не знаю, это родственники с ней знакомы. Ты видишь, что калитка, которую когда-то давно убрали, стоит покосившаяся. Что от качелей, на которых ты с восторгом каталась, даже когда выросла и тебе приходилось поджимать ноги, остались одни опоры. Что кусты малины, яблони, вишни и абрикосы со сливами в запустении. Что елочку и черемуху срубили. Что колодец, откуда ты доставала воду, вкус которой до сих пор помнишь, прикрыт совершенно не так, хотя и все тем же старым щитом. Что в доме стоит другая мебель, но ведь еще что-то осталось прежнее. Например, этот стол, где раньше всегда стоял горшок с растением. Этот диван, который ты по утрам в обязательном порядке застилала. Эти дорожки, которые ты каждую неделю вытряхивала, когда мыла полы. Эти обои, местами сорванные, но еще легко угадываемые. Что от твоей комнаты практически уже ничего не осталось, кроме стен... И ты не знаешь, что лучше: эти крохи былого или же уж пусть не осталось бы совсем ничего. Потому что именно эти крохи и порождают щемящую тоску. Ты видишь, что некогда, четырнадцать лет назад, и эту дату я могу назвать с твердостью, оживленная, кипящая жизнью улица почти вымерла. Кто-то действительно умер, кто-то уехал. Что некотрые дома уже начинают разрушаться. И ты боишься идти дальше, потому что просто не можешь видеть все это. Что...

И ты понимаешь, что здесь ты становишься, если уже не стала, чужой. Что чудом сохранившиеся высокие тополи и слепо глядящие на тебя окна домов как будто спрашивают тебя: "Зачем ты пришла сюда?"...

Может быть, я уже никогда не вернусь туда. Может быть, и не следовало туда приходить. Может быть. Но не придти было невозможно. Вот только от этого почему-то не легче. Чувствуешь себя предательницей. И преданной.

@музыка: Мельница. Мертвец

@настроение: ничто не вечно под луной...

@темы: Грустное, Мысли вслух